Ich mag sie ja sehr, diese Kleinstadtkneipen, die nicht so viel Aufhebens machen um sich, sie sind einfach nur da mit ihrer Dienstleistung, mit der Wirtin, da spürt man sie liebt ihren Job, mit den Gästen, Männer im Blaumann an der Theke oder draußen vor der Tür, ratschend, trinkend, rauchend, die Mütter mit Kindern, Omas mit Enkeln, danke für die höfliche Nichtbeachtung, ah ja, die Pilger, gehören dazu, wie der Wein aus der Region, mein Gott ist der gut, dazu ein Bruschetta, Oliven,
Pimientos, grüne Paprika, das kräftige Grün so verlockend, lässig hineingebissen, mir wird schwarz vor Augen, höllenscharf, warum sagt die mir nichts, sie lacht nur, picante, ja, ja, der Joke macht die Runde, dafür gibts die nächste Runde Bruschetta fast umsonst, na gut, ein Stück kostet eh nur 50 Cent, daß ist unschlagbar günstig, hier geht es nicht um den Profit.
Und zum wiederholten Mal geht mein Blick nach oben: Herr, laß diese Kultur nicht untergehen.